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Mostrando entradas de enero, 2014

LA MEMORIA

Somos nuestra memoria,  somos ese quimérico museo de formas inconstantes,  ese montón de espejos rotos Jorge Luis Borges (1899-1986) Escritor argentino

La       m e   m   o   r   i    a se parece a una pátina íntima del tiempo que se bebe a sorbos los recuerdos suscitados de un vago ayer. Rescatar la memoria es exhumar la mente. Quitarle los vendajes, pintar sus lagunas y reconstruir sus relojes rotos. Limpia como una gata felina, cuando falla la  lucidez cuando llega la amnesia hasta se vuelve loca de tanto pensar, con el olvido a cuestas. Como decía Mario Benedetti, hoy hasta el olvido está cargado de memoria incluso la piel…tiene memoria. Puede que hasta el futuro por tener nombre, la tenga también. . El día en que estalle la verdadera memoria arrastrará con ella los recuerdos elocuentes, los de maravillas, los de encantos, y quebrarán los barrotes del sin sentido. El día en que estalle la verdadera memoria gobernará la buena suerte y la mala providencia ya no conocerá más gatos negros.


LA MEMORIA

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Extracto de Enemigo Intimo de Antonio Gala y Espejismo

ESPEJISMO

Estuve a punto de hallarte en  la entereza del entusiasmo y el exordio de tu genuina forma de amarme. El fervor de nuestra dicha ha sido menos galante y más breve que la bocanada de un gélido aire. Estuve a punto de asistir a la gemación de tus corales, al desarrollo de la gema que más tarde se convirtiera en flor. He exhortado a las gaviotas de la mañana a que vinieran en tu búsqueda cuando las gasas de algodones blancas que tus ternuras acariciaban aún olían a jabones y a mar. Tu candela ya no alumbra  desde nuestra cama suspiros de común espacio. ¿Acaso buscas la expiación a tu culpa? ¿Acaso existen para tu amor epítetos vivos? Entre sus adjetivos, no hallo sino la efervescente floración de un espejismo que galopa hacia la catarsis de nuestra hecatombe.

POEMA PARA NIÑOS y AUDIOPOEMA con citas de GLORIA FUERTES

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http://www.ivoox.com/poesia-para-ninos-audios-mp3_rf_2706824_1.html

Niña ¿tú qué quieres ser de mayor? Economista ¿Verdad? No mamá. Recolectora de azafrán. ¿Y por qué ese tu afán? Para separar los  rojos estigmas de su flor. Niño ¿Tú qué quieres ser de mayor? Abogado ¿Verdad? No mamá. De un barco su capitán ¿Y por qué ese tu afán? Para abriolar las velas a sotavento, a babor. Y tú mamá ¿Tú qué quieres hacer de viejecita  cuando seas mayor? Yo cocinar con azafrán para mi niña y mi capitán

EL ELOGIO

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“Es preferible morir por culpa de un imbécil que ser halagado por él” de CHÉJOV.
Pienso en verdad que todo aquel que adula su criterio conserva un mero instante que en tiempos de condenas y censuras cotiza al alza el  ser más agradable.
La alabanza se torna más confusa si el compromiso se hace muy apremiante. No he visto nunca herida más profunda que la que provocan las falsedades.
Si tu elogio cicátero o hiperbólico es demasiado corto o muy excesivo comiste del veneno del encomio.
Temiendo no apreciarlo como propio, nadie puede avalar su contenido. Ya hasta el elogio se ha vuelto retórico.

EN SU ÁTICO SECRETO

En su ático secreto no hay enredaderas. No hay blancos parasoles ni vistas a la ciudad.
No hay farolillos de noche No hay verdes trepadoras ni sofás, ni barandas.
No se ven fuentes de buen vino, ni macetas, ni pájaros volar. Ni siquiera amigos a cenar.
En su ático secreto sólo hay grietas y viejas goteras. Sólo tres viejas g      o          t              e                 r                    a                        s que juegan a ser un simple menage a trois.

OJO QUE ABARCA LEGUAS

Todo cabe en lo breve.  Pequeño es el niño y encierra al hombre;  estrecho es el cerebro y cobija el pensamiento; no es el ojo más que un punto y abarca leguas. Alejandro Dumas.
Todo cabe en lo breve. Pequeñas geometrías los brillantes. Pequeñas las uvas de la tierra.


Pequeño el instante
que oscila entre el pensamiento y la palabra (salvaguarda o traicionera).


Pequeñas las monedas
que pagan nuestro pan diario. Pequeños los ojos que casi nunca engañan.


Pequeños los anillos 
que a todo comprometen. Pequeños los pies que sostienen todo mi cuerpo.


Qué breve resuena un "te quiero".
Qué breve se oye un "si". Qué breve el "por qué" de un niño que todo siempre lo cuestiona.


Todo cabe en lo breve.
Pequeñas lascas mis obsesiones Todos somos, brevemente cuatro. Sólo Agua, Tierra, Aire y Fuego.

SOMOS BESOS Y AGUA

En un beso... sabrás todo lo que he callado.Pablo Neruda
Besos que hieren, besos que sanan. Besos que se olvidan y besos eternos que sobreviven al tiempo de lo vivido.
Besos prostituidos de rojo carmín, en oscuras esquinas y pequeñas alcobas.
Al fin, todos ellos besos…
Besos de cine, besos para la memoria, besos para la censura, besos prohibidos y besos que liberan simplemente…besos.
Por querencia y química, somos besos y agua.

Somos  agua … y  besos.

BRINDEMOS

Por no hallarte esta noche las pupilas distantes,
reuní las espigas del azul alba con mi reclamo,
para destronar la nostalgia molida de las calles,
con el hondo e infinito equilibrio de los astros.

Siénteme cercana. Siénteme la sonrisa.
Es tan sencillo...romper por la mitad la armonía.
Es más simple desatar tus lazos de los míos
que renegar del caprichoso afán del olvido.

 Brindemos por nosotros, por ellos, por todos.
Por estar tan cerca y a tan nada de nuestros cuerpos.
Que del ser venimos y al seremos marchamos
y todo entre todo es todo y cero más cero, cero.

Y si tú y yo somos nosotros, y si ésta la que recita
y áquel que escucha, tú, por fin sucede la química,
la implacable lógica, el máxime privilegio del verso
del ser nosotros, por esta noche, por un momento.